Cuando hasta en lo más tarde navegaban

la luz traída dentro sobreponía

la lentejuela aguda de otro sol

al paso opaco, idéntico, cercando

los brazos intranquilos, la sorpresa

que con sólo presentirla les dolía.

A la fría sal que bajo los pies sentían

y a la oscuridad más hondo, al soñoliento

y bruto son de la cuerda y la madera,

al dolor del hambre y al gemido endeble

de una añoranza parda, a la soledad

sin espejo, a la gula insaciada, al miedo

— todo lo combatía una pasión

en ellos tan nueva, neblinosa antaño,

como la de ver, la de ver con los ojos abiertos

hasta sentir en el roce de los dedos,

el mínimo paisaje, más total

que los montes lerdos, patrios y trocados:

la crispación de la vela, el pez lento

de súbito surgiendo, ignotas flores,

colores purulentos, inmenso y escaso espacio

para chirriantes pájaros abiertos

a otra vida mayor,

                        y todavía bruma

que no saben si es de éste o de otro sueño.

Depois de Ver