Estava um fim de tarde calmo e uma leve aragem transportava até Flor o cheiro a maresia. Sentada na varanda com um caderno de notas esquecido no colo, o seu olhar divagava entre o casario, os poucos transeuntes que passavam, a nesga de mar ao fundo e o sol poente alaranjado e enorme. De repente um homem que subia a rua devagar, a virar a cabeça para um lado e para o outro como se procurasse algo, chamou-lhe a atenção. A figura dele, alta, magra, de cabelo grisalho apanhado num rabo-de-cavalo, calças de ganga puída, túnica branca, sandálias, óculos escuros de aros redondos e um saco grande de lona pendurado ao ombro (cujo peso lhe fazia pender ligeiramente o corpo para um lado), pareceu-lhe por momentos assustadoramente familiar. Como o pai dela, o homem parecia ser um Produto Original Envelhecido, um hippie genuíno, um resíduo dos anos sessenta.

Ao aproximar-se o homem levantou a cabeça na direcção dela e acenou - Olá - saudou - É aí a Casa das Primas?

Ela hesitou, mas acabou por dizer que sim e ensinou-lhe o truque para abrir o trinco da porta - Toque à campainha e entre que elas aparecem logo.

O homem tirou os óculos e agradeceu - Então vemo-nos mais tarde - disse ele com as profundas rugas que lhe rodeavam os olhos a comprimirem-se num sorriso.

Flor sorriu contrafeita, pegou no caderno e abriu-o, mas logo a seguir fechou-o e o seu olhar voltou a vaguear entre os transeuntes, o casario, a nesga de mar que vislumbrava à distância e o sol agora a desaparecer rapidamente no horizonte. Com nostalgia notou que os dias estavam a ficar mais curtos e que a luz perdia aquela intensidade branca e agressiva do Verão para dar lugar à mais suave tonalidade outonal.

Ana Nobre de Gusmão
In O Pintor, Lisboa, Asa, 2004